Мосты округа Мэдисон

Мы совпали с тобой, совпали… 

Ах, какая книга… Какая простая и при этом чувственная, завораживающая история. Она — прелестное нежное лицо, провинциальное внимание к мелочам, запертые внутри чувства, страсть и интеллект. Он — сила, легкость движений, поиск сути и особый взгляд на вещи. Мужчина. Женщина. Ничего нового. Но как же волнующе было ощутить себя Франческой, впитать ее волнение, ее влечение, увидеть Роберта ее глазами. А Франческу — его глазами. 

Позже он сказал ей, что совершенно необъяснимым образом момент, когда она снимала на кухне сапоги, стал для него одним из самых чувственных из всех, которые он когда-либо  испытывал в жизни. Почему — роли не играло.

Верю ли я в то, что это была любовь? Скорее нет. Для меня любовь все-таки подразумевает нечто большее, чем то, что прожили, а скорее даже что НЕ прожили вместе герои. Но я не сомневаюсь, что между ними было чувство. Была страсть, было желание прикоснуться к чему-то неизведанному, ощутить всю полноту жизни.

Я не могу осуждать Франческу. Разве можно осуждать за желание почувствовать себя женщиной, почувствовать, что ты живая. Да, всего четыре дня, но каким смыслом они наполнили ее существование! Ну не могла она наслаждаться разговорами о низких ценах на зерно, хотела изредка выпить и потанцевать, мечтала о романтике… А жизнь сложилась как сложилась. Дети росли, муж занимался своим делом, Франческа окружала их заботой. И вдруг — человек, который несёт в себе все то, чего ей так не хватает в людях. Человек иного склада, задающийся вопросами, которые никогда не придут в голову её соседям. Человек с другой планеты. И она осознает, что понимает его. Так совпало. Они совпали… Нет, не могу я осуждать эту женщину, каким бы словом не называлось ее чувство к Кинкейду. 

Мы совпали с тобой, совпали
в день, запомнившийся навсегда.
Как слова совпадают с губами.
С пересохшим горлом — вода.
Р. Рождественский

Недавно я читала «Долгую дорогу в дюнах». Ещё одна история о мужчине и женщине. Мне понравились обе книги. Но какой контраст между ними! В первой на ста страницах пролетели годы, герои изменились, пережили личные трагедии и переломные моменты в истории… А здесь — прошло несколько часов. Детали. Запахи. Ощущения. Мысли. Ничего, по сути, не происходит, герои готовят ужин, и даже не особо то разговаривают. Но сколько за этими простыми действиями всего скрыто… Надежды, сомнения, воспоминания, вина, сожаления… Потрясающе.

Простые слова, простые предложения. Но я теперь всегда буду помнить и ощущать тот самый день: белое августовское солнце, тишина, зов лугового жаворонка…

Все рецензии Livelib